Ya sé que prometí una foto semanal. También prometí un artículo semanal e incluso un artículo de opinión semanal. Entrevistas no prometí pero dije que colgaría con cierta asiduidad. Pero los procastinadores somos así: perennes ociosos, vagos incorregibles. Solemos aplazar acciones que todo el mundo considera de vital importancia y dispensarnos con un maravilloso atardecer o disfrutando de la maravillosa sensación de ver como se detiene el tiempo cuando te quedas un rato haciendo nada.
La perversa sociedad postindustrial en la que nos movemos nos quiere convencer de que lo nuestro es una enfermedad. Pero yo me pregunto, ¿quién está más enfermo? ¿el que participa de esta absurda dinámica consumista en la que uno pasa la vida trabajando para pagarse cosas que no necesita y de paso poner su granito de arena en el colapso medioambiental de nuestro planeta -el único que tenemos- o el que deja de lado "lo importante" desde la mirada puramente economicista-productivista y se centra en lo fútil, en lo banal, en lo superficial o quizá en lo humano? Porque lo que define a un procastinador es que nunca deja de lado tareas que merecen la pena ejercerse y es ahí, en la inversión de valores que opera en la mente ociosa del procastinador dónde hayamos el quid de la cuestión.
Frente al derecho al trabajo, yo reivindico el derecho a no estar obligado a trabajar para garantizar tu subsistencia. Ello permitiría afrontar de una vez el problema de la justicia social, dar un respiro al planeta, detener un modelo productivo suicida y recuperar modos de relación comunitarios que hoy día parecen muy alejados del de esas sociedades primitivas que tantas lecciones podrían enseñarnos, si bien no en materia tecnológica si en el terreno de la relación entre los hombres y entre estos y el entorno. Porque a los procastinadores no se les cura con un psicofármaco, se les cura cuando no les obligas a realizar tareas que no le aportan nada. O mejor dicho: tareas que o sólo le aportan riqueza material o realiza coaccionado (las formas de dominación de nuestras actuales desarrolladas son complejísimas) o ambas cosas a la vez.
-¡No nos falles! -le gritaban al flamante eurodiputado tras conocerse que había arrasado entre el electorado de izquierdas.
Él, miró al lumpen y sintió por fin que todas sus apariciones en los mass habían merecido la pena. Borregos... pensó, mientras les dedicaba la mejor de sus sonrisas.
La gran victoria del parlamentarismo es dejar votar a todo el mundo. Y además, que todo voto valga exactamente igual. El voto de Belén Esteban, el de los participantes de Mujeres,Hombres y Viceversa. El voto de los participantes de Gandía Shore o el de ese vecino que dice "yo no soy racista, soy ordenado muahahahaha" y ese familiar que afirma " eso es asin porque lo dijeron en la tele" valen lo mismo que el tuyo. El voto es tan democrático como el share, por eso Telecinco lidera las audiencias y el PP desgobierna la nación. Y la democracia es un juego que atiende a los intereses de unos pocos y en el que gana el que mejor manipula a las mayorías. Vamos, como en la tele. Por eso quizá la tele ha contribuido tanto al asentamiento del parlamentarismo. O no, no sé... ¡me piro que empieza el programa de Mariló Montero!
Donnez-moi une suite au Ritz, je n'en veux pas Des bijoux de chez Chanel, je n'en veux pas Donnez-moi une limousine, j'en ferais quoi ? Offrez-moi du personnel, j'en ferais quoi ? Un manoir à Neufchatel, ce n'est pas pour moi Offrez-moi la Tour Eiffel, j'en ferais quoi ?
Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur Moi je veux crever la main sur le coeur Allons ensemble, découvrir ma liberté Oubliez donc tous vos clichés Bienvenue dans ma réalité
J'en ai marre de vos bonnes manières, c'est trop pour moi Moi je mange avec les mains et je suis comme ça Je parle fort et je suis franche, excusez-moi Finie l'hypocrisie, moi je me casse de là J'en ai marre des langues de bois Regardez-moi, de toute manière je vous en veux pas et je suis comme ça !
Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur Moi je veux crever la main sur le coeur Allons ensemble, découvrir ma liberté Oubliez donc tous vos clichés Bienvenue dans ma réalité
Trabajo viene del latín tripalium, que significaba literalmente ‘tres palos’ y era un instrumento de tortura formado por tres estacas a las que se amarraba al reo.
Allí
estaba Juan. Las 3 de la madrugada, asomado por la ventana e
imaginando las estrellas que la contaminación lumínica siempre
impedían ver en una ciudad tan descomunal como Madrid. Demasiadas
personas, muy pocas estrellas. Pensaba que la proporción era muy
desigual y que era necesario encontrar un sitio donde vivir en el que
el equilibrio entre personas y estrellas fuera posible. Un sitio en
el que viviesen las suficientes personas como para ser capaces de
observar las noches estrelladas. Un lugar que respetase los tiempos:
el día, para trabajar, para vivir, para relacionarse. La noche, para
follar, para pasear, para pensar en la inmensidad del universo
contemplando las estrellas junto a tu chica, o para descansar. En la
ciudad apenas da tiempo a esas cosas porque hace tiempo que los días
se suceden y todo es tan sumamente homogéneo, que el día le ha ido
ganando terreno a la noche hasta el punto de no distinguirse el uno
del otro. Al igual que la decadencia y la mediocridad le han ido
ganando terreno a la creatividad.
Juan seguía mirando al
cielo y se seguía haciendo preguntas. Pensaba, que quizá todo era
mucho más fácil de explicar. Quizá el hecho de que Júpiter se
encontrase alineado con Marte era el responsable de sus
desgracias. Eso le tranquilizaba apenas una fracción de segundo, una
pequeña fracción en la que era capaz de engañarse y no reconocer
su amplio porcentaje de responsabilidad en lo que le pasaba con las
decisiones que había ido tomando a lo largo de la vida. Pero no me
vais a decir que la idea de que fuésemos marionetas de un destino
marcado por la posición de los astros es algo que se vende muy bien
porque es enormemente más complicado asumir nuestra responsabilidad.
Definitivamente, Juan
decidió volver a la habitación de hotel, hotel sórdido de 150
euros la noche. Sórdido no por la decoración, que era espectacular,
con piscina incluida alrededor de la habitación, cuya cama y acceso
al exterior constituía una pequeña isleta. Sino por los actos que
solían desarrollarse allí. Auténtico feudo de la mentira y la
manipulación, de las promesas incumplidas. Templo a la egolatría.
A veces se preguntaba
porque somos tan infieles. Porque crecen las agencias que hoy día
planifican encuentros sexuales entre desconocidos casados. Y pensaba
que, en el fondo, lo que nos mueve a actuar así proviene de la
propia condición humana. Pero no de la inclinación a la poligamia.
Algo de lo que no estaba tan seguro. Sino de algo más humano,
infinitamente más humano aún: la necesidad de sentirnos deseados.
Si, como en aquel cuento de Kundera que leyó el verano pasado en el
que su protagonista, casado, siente la necesidad de tontear con
infinidad de señoritas, aunque luego no se acuesta con ellas. Él
sólo desea engordar su ego, saber que le siguen deseando. Y con eso
le basta, no quiere ni desea acostarse con ellas. No es lo que busca.
Juan volvió a la cama,
agotado por tantos pensamientos como se agolpaban en su cabeza. No
paraba de pensar en su novia, que le había abandonado fruto de sus
continuas infidelidades. Tampoco podía dejar de pensar en su
trabajo, los malditos recortes le habían terminado afectando y ahora
ya era demasiado tarde para emprender la lucha por defender sus
derechos. Volvió a la cama y Pedro giró la cabeza, abrió sus
preciosos y rasgados ojos verdes, y con voz dulce le preguntó:
-¿Qué haces despierto,
tontorrón?
Acto seguido, comenzó a
besarle el cuello. Y a Juan enseguida se le olvidaron sus elevadas
reflexiones. Se dejó llevar por la pasión, y ya sólo deseaba
besarle y acariciarlo, hasta encontrar su entrepierna y empezar a
devorar su enorme pene. Muchas veces fantaseaba con comerse una polla
como la suya. Incluso, y eso es lo que le llenaba de desesperación,
mientras follaba con su novia. Ella, evidentemente no sabía que
muchas de sus infidelidades fueron con hombres. Le pilló con su
cuñada únicamente, lo que costó no sólo su relación sino la de
dos hermanas hasta el momento inseparables. No era el momento de
sincerarse, pensó, ni de echar más leña al fuego confesando sus
relaciones con otros tíos que conocía en Internet.
Él nunca se consideró
homosexual ni bisexual. Nadie conocía lo mucho que le gustaba comer
pollas, y de hecho se engañaba pensando que todo era fruto de un mal
momento y puro vicio. No quería recordar que ya había tenido
experiencias homosexuales desde su más temprana edad. Como aquella
vez que con 12 años se la chupó a un compañero de colegio. O a los
17, cuando le penetraron por primera vez.
El caso es que, volviendo
a la cama, allí se encontraban nuestros ocasionales dos amantes. De
nuevo dispuestos a gozar el uno con el otro y dejarse llevar por la
pasión. Durante 22 minutos, Juan volvió a ser feliz. Durante 22
minutos, no pensó en su trabajo y en su novia. Durante 22 minutos,
ni siquiera pensó en que era muy probable que le quedasen unos meses
de vida. Durante 22 minutos, se olvidó de todo e hizo lo que
verdaderamente deseaba. Durante esos 22 minutos, dejó de fingir ser
otro. Durante esos 22 minutos se quitó esa mascara que a fuerza de
haberla llevado puesta tantos años ya formaba parte de su piel.
