ANGEL LEVANTÓ LA MIRADA. SUFRÍA
UNA CRISIS DE CREATIVIDAD. DURANTE TODA SU VIDA, NUNCA LE FALTARON
IDEAS, HISTORIAS, EMOCIONES QUE PLASMAR EN ESE TERRIBLE FOLIO EN
BLANCO EN EL QUE LA TINTA, POCO A POCO, NOS TERMINA TRANSPORTANDO A
UN UNIVERSO PARALELO, A VECES, TAN ALEJADO EN EL ESPACIO COMO EN EL
TIEMPO.
SIEMPRE SE AUTOENGAÑÓ PENSANDO QUE
ESCRIBÍA PARA SÍ MISMO: QUE ERA EL PÚBLICO EL QUE SE ADAPTABA A
SUS HISTORIAS Y NO AL REVÉS. A PESAR DE LAS PRESIONES, A PESAR DE
LOS ENCARGOS DE SU EDITORIAL, ÉL SENTÍA QUE CADA PALABRA QUE
ESCRIBÍA SALÍA DEL FONDO DE SU ALMA.
¡CUAN ENGAÑADO ESTUVO, SIEMPRE
HABÍA NECESITADO LA APROBACIÓN DE LOS DEMÁS! SIN NADIE QUE LE
LEYERA, ¿QUÉ SENTIDO TENÍA SEGUIR ESCRIBIENDO? COGIÓ SU PLUMA,
OTEÓ EL HORIZONTE Y LA ARROJÓ CON FUERZA AL MAR MIENTRAS ERA
CONSCIENTE DE QUE PARTE DE SU SER SE HUNDÍA CON ELLA.